quienes sólo anduvimos los paisajes que tocaban los ojos,
quienes fuimos poetas una noche,
puertos improvisados
jamás nos bañaremos en las altas lagunas donde un hombre
desnuda sus tristezas.
Los que estamos aquí, los que vivimos
frente a los hospitales y las casas de empeño,
los que criamos hijos de otros padres
y rezamos el pan con un silencio de barro,
los que siempre hemos visto que los árboles
no echan flor en invierno
nosotros, no.
Nosotros
que llevamos la sangre de esta tierra
parda como el orgullo
y que oímos
crepitar la madera cuando llega en verano
jamás aspiraremos a ser nieve en las cimas,
a rozar con las yemas de los dedos los senos de una nube,
a contar las estrellas y al final de la noche
llevárnoslas a casa.
Pero mira, por suerte
no todos los geranios están en las alturas
ni todas las alturas se han ganado la exclusiva del rojo,
los hay también,
existen
geranios que se dejan querer a ras de muerte.
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