Yo os hablo de la muerte porque sé
que habita aquí conmigo,
que desde aquel instante en que vi la luz primera
no se escondió de mí,
se me acercó y me dijo: ten, pequeño,
éste es tu pasaporte y aquí tienes
reservado el billete de regreso.
Y se vino conmigo,
pasó frío y calor y sufrió escarnio conmigo
y se ahogó en una lágrima conmigo,
se alborozó conmigo,
fue huérfana conmigo,
forastera conmigo,
disfrutó del primer beso y celebró
conmigo la llegada de mis hijos.
Y ahora escribe conmigo, no os extrañe
que me dicte algún verso o que os parezca
que os mienta cuando diga
que vivo intensamente cuanto vivo.
Pero escuchad, amigos,
vosotros, que vivís de alquiler como yo mismo,
que empleáis circunloquios y evasivas
para evitar su nombre, respondedme:
¿por qué fracción del alma y a qué precio
le entregáis al absurdo cada día
todos vuestros latidos?
Os puedo asegurar que no hace falta
llevar en el bolsillo un diccionario
de ambiguos eufemismos.
Antología-75
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