¿Para qué sirve el tiempo ...

¿Para qué sirve el tiempo
si de pronto
un disparo atraviesa el corredor
y da en el blanco?
¿De qué sirve un espacio tan inmenso
si en cada intersección
viene la vida
con la muerte cogida de la mano?
Ahora tengo en mis manos los recuerdos
de cuantos se quedaron en su orilla
a desaire del frío,
ni me constan sus nombres
ni conozco
el color arcilloso de sus manos
y es más
tampoco estoy seguro si existieron,
pero sé
que la tierra hizo suyos sus sudores
y nuestros sus anhelos.
Ellos son
el rigor de la encina,
los ojos somnolientos del olivo,
los brazos retorcidos de una cepa
y el aire del jardín que a media tarde
flamea entre las rosas.

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