Mientras se hace el café
y en la ventana
lavan una tristeza los gorriones
empiezo a preguntarme cuántas cosas
me tuve que callar
y no contarte
cuando alguien se moría y ni siquiera
tú le echabas de menos.
Hay colores o músicas
que nunca han soportado a los turistas incómodos,
al intruso
que usurpa nuestro nombre y se aposenta
en hoteles furtivos,
hay detalles de ti que nunca supe
tratar como tú quieres:
si me fijo
en el gesto diario con que tomas
la forma de las nubes
al momento eres pájaro,
si escucho
el lenguaje eremita de tus párpados
cruzo bosques oscuros y se llena
de guadañas el aire.
No valía la pena proponerte
tiendecitas de viento que no venden de nada
si el paisaje crecía hacia otra parte,
de nada me servía
ponerme en otra piel para sentirte,
tocarte en otras manos
si tú estabas
siempre al fondo del mundo donde sólo
los ciegos tenían brazos.
Sin embargo,
qué bonita crecías y crecían
los membrillos aupándose a tus pechos.
Vicente Martín Martín (España. 1945-2012)
De: "No me pidas que cante cuando vengas"
PREMIO FRAY LUIS DE LEÓN 2008 DE CREACIÓN LITERARIA.
POESÍA.
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