Deletreas un nombre,
dices nieve,
cendal
o mariposa y las palabras
se bastan a sí mismas.
Pero ahora estoy pensando en hacerte una pregunta y te me haces
paisaje de Miró donde se vuelven
azules los rosales y son líneas
discontinuas los ríos,
cómo puedo saber si tus silencios se ablandan con la lluvia?
Desde todos tus días me han llegado
mujeres disfrazadas
y he buscado tu rostro quitándoles la piel,
pero no encuentro
desnudez en sus cuerpos que se amolde a la arena de mis playas,
no consigo saber si este recelo es un grito transitorio
o es un ciego temblor que aún perdura en las manos
de una niñez no escrita.
Callas y ya no sabes nacer porque no tienes
contigo la palabra,
digo casa, nogal, pozo, tejado
y mi cuerpo comienza de nuevo a pronunciarte.
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