Estos versos que escribo no pretenden ser nunca
el borrador del mundo,
si acaso
paisajes transitorios o un pretexto,
sobre todo un pretexto para hablar de mis cosas,
del ayer
o la formas de hacer que no se sequen al sol mis cicatrices
estos versos que escribo me ayudan a saber
quién llama por la noche y por qué gritan
con la boca quemada
los hijos que no tuve
y es que así
oigo el viento y me pienso que tengo mil siglos en las manos,
y si cierro los ojos
veo pasar golondrinas, es más niña la nieve y el ruido del mar
queda más próximo
y es que así
es distinto el dolor
y aunque haya un trozo de él que no soporte adjetivos
se enmascara y a veces se dispersa
porque hay veces que el aire es de metal y los relojes no tienen
escaleras de incendio,
están cerradas
las entradas de urgencias y hace falta
diseccionar el grito
y usar de las palabras para poder tocarnos
por eso estoy aquí,
por eso escribo
y al hurgar las heridas sé que existo.
el borrador del mundo,
si acaso
paisajes transitorios o un pretexto,
sobre todo un pretexto para hablar de mis cosas,
del ayer
o la formas de hacer que no se sequen al sol mis cicatrices
estos versos que escribo me ayudan a saber
quién llama por la noche y por qué gritan
con la boca quemada
los hijos que no tuve
y es que así
oigo el viento y me pienso que tengo mil siglos en las manos,
y si cierro los ojos
veo pasar golondrinas, es más niña la nieve y el ruido del mar
queda más próximo
y es que así
es distinto el dolor
y aunque haya un trozo de él que no soporte adjetivos
se enmascara y a veces se dispersa
porque hay veces que el aire es de metal y los relojes no tienen
escaleras de incendio,
están cerradas
las entradas de urgencias y hace falta
diseccionar el grito
y usar de las palabras para poder tocarnos
por eso estoy aquí,
por eso escribo
y al hurgar las heridas sé que existo.
Poesia Pura 03 08 11
Poemas del Alma, 03 08 11
Poemas del Alma, 03 08 11
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