martes, 12 de abril de 2011

De qué noche despierto a esta mañana

De qué noche despierto a esta mañana
fría de nuestras manos
que no tengo
más certezas de ti que esta ansiedad
que me muere por dentro y se acurruca
como un gato en el yeso de mis muslos.
De qué noche te miro que no acierto ni el olor de tu axila
ni me acuerdo del sexo de tu boca,
que no encuentro en la arena sino incendios de ti,
nieve de ti y estatuas
que no llego a entender en qué naufragio ocurrieron.
Si hay algo en mí que nada tiene que ver conmigo
son mis miedos,
mi temor
a un vivir con las manos atadas a la espalda
o a un morir poco muerto,
medio vivo,
medio estar y no ser y no llegar a estrenarme
en mi versión de pájaro.
De qué noche te hablo mientras oigo tus pasos y escucho que palpitas
en las cosas que fuiste
y el aire que respiras ya no es aire
y eres tú quien me miras
y eres tú quien me llamas
… y estás muerta.

596

No hay comentarios:

Publicar un comentario