La desnudez, la música,
la playa silenciosa y los veranos del mundo,
el último turista,
en ti
nada es pecado
y el cielo es del tamaño de tus ojos.
Y qué me importa a mí que se me llenen las calles de enormes filisteos
si estás tú,
que los sabios descubran la ecuación del absurdo y que censuren
las leyes naturales
si estás tú,
en tierras devastadas sólo habitan poetas de habla inglesa
y ya murió Walt Whitman,
por lo tanto
esta tierra es muy nuestra y no admitimos
injerencias de Edipo.
Me basta con mirarte y ser el fuego que te arde en cada curva,
me conformo con ser el tacto efímero
que acaricia tu sexo,
tu música cercana,
tu desnudez,
tu aliento.
En Poemas del Alma el 15 03 10
Poesía Pura, 15 03 10
Poesía Pura, 15 03 10
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