Más allá de la muerte
también cantan los grillos y aún perduran
las formas de las cosas.
Ocurre que al hablar de los muertos se nos quedan
vacías las estancias y se escuchan
las pisadas distantes con que el viento
va borrando en la noche nuestros pasos.
El aire que respiras está lleno de niños primitivos,
mutilados,
apócrifos,
marítimos,
niños con las rodillas en forma de plegaria
que agotaron los pechos de sus madres
antes de amanecer,
niños sin nombre,
hijos de una contienda que nadie ha declarado y por lo tanto
no son oficialmente.
De la muerte hacia acá, sólo el murmullo
del silencio en las aguas ilumina los rostros,
sólo el mar guarda el eco
de las voces lejanas.
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