qué será de las criptas donde duermen los cuerpos de los príncipes
cuando el río se lleve toda la claridad hacia otros sitios
y el día se levante casi a tientas
con un desprendimiento de retina.
¿Quién va a pintar de lila los amargos racimos de la aurora?
Ni el agua,
cuando llegue el momento en que nos sobren los mares
sabrá con qué colores se amortajan
las niñas de los ojos.
Seguramente allí, donde las sombras se salen de las cosas
y no queda ni el limbo de una estrella que inventara Copérnico,
esté empezando un tiempo en que no valen
los grabados antiguos ni los besos de níquel,
seguramente allí
han compartido
los cisnes moribundos otras formas de amar
con los ojos cerrados.
¿Y de mí?
¿Qué podría decirte de mí si mientras hablo
y te escribo este verso, estoy notando
cómo crecen las flores en mi cuerpo?
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