Ya sé que cuando llueve mis palabras encogen

Ya sé que cuando llueve mis palabras encogen y me acusas
de que no hablo tu idioma,
que te cuento mi vida y se te llena
las sangre de gerundios
y te aclaro

lo que quiero decirte es que no pienso
suicidarme en domingo,
como mucho
escribiré un poema que de alguna manera
sea morirme un poquito disparándome
metáforas de hidrógeno en la nuca

pero sí que estoy harto
de que hablaros suponga emborracharme de centímetros cúbicos de estima,
y además utilice paraguas de color amarillo en las tormentas,
estoy harto de ser el que dispara a los buitres
y acaricia a los lobos,
aspirante de todo y arquitecto de nada,
solista callejero,
charlatán

con el nombre a la espalda y apellido
de una madre soltera

reconozco
que en más de una ocasión me sorprendiste leyendo a Baudelaire y era domingo,
recorriendo las calles del infierno y dibujando
mariposas suicidas en domingo,
sin embargo
me engañaba a mí mismo y se llenaban los versos
de letrinas los lunes
y así sigo:
rotulándome trenes en las ingles
y a expensas de que un juez invisible me declare
culpable por haberme atrevido a decir lo que no pienso.

Poemas  del  Alma, 20 08 11 

Poesía Pura,  12 10 11