miércoles, 6 de abril de 2011

Poesía.

Si creemos que existe el corazón es porque duele,
si sabemos del mar es porque un ángel
se inventó la utopía,
igualmente
hablamos de la piel porque hace frío
y pedimos perdón si se convierten en islas
de desamor las manos.

No nos vale el saber que otro nos mira para sentirnos alguien,
la fe sólo nos sirve
para avivar un fuego en el que arden
esperanzas extrínsecas,
somos lo que tenemos y los aires de abril o las bandadas de pájaros
son partes del dibujo.

Lo que no ven los ojos pero vive,
por ejemplo,
la sonrisa incompleta de labios de un niño o los cometas que cruzan
en cielos mitológicos,
esos son otra cosa:
le decimos poesía.



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