Amapolas del alba, borrachera

Amapolas del alba, borrachera
escarlata de luz en las espigas
ayer recién doradas!

Estalla el horizonte. Del oeste
van llegando las grullas recordando
sinfonías de incienso. Hay un rito
de inocencias medidas, suena el llanto
de una niñez prescrita, de una niñez
inesperadamente asesinada
y un incendio que oficia su liturgia
de trigos sin moler y los redime
en cálices de mies cada mañana.
Amanece.
Hay miradas que inyectan
lujurias vegetales y una alondra
que estrena a cada luz su primer vuelo.
Las trompetas de un órgano invisible
lanzan flechas de sol por los maizales.
Una niña de viento va cantando
aleluyas de agua y alguien deja
buganvillas de fuego entre la nieve
recién imaginada.

¡Amapolas del alba, borrachera
escarlata de luz en las espigas
ayer recién doradas.

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