Desde el centro a la luz

Desde el centro a la luz
todo es desierto,
todo es vana ilusión, el gesto y sus costumbres,
las ventanas creciéndose hasta el pecho,
la esperanza en dos partes, otra herida
que se nutre en la infancia de los gatos azules,
elefantes de mar,
viejas historias
que nos traen el estrépito de los bosques enormes.
Y ver como retozan las serpientes sanguíneas
y el cristal se transforma en una nube,
fecundar otros mundos,
ser garganta de pez,
ser estatua,
ser fuego
y esperar que germinen los terrones de azúcar.
Pero toda tristeza tiene nombre
y las sombras
son herejes cubistas que transitan conmigo
desde el centro a la luz.

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